Ha llegado temprano. El sol cae aún de canto sobre la arena tibia del Palmar, donde un levante exánime juega hoy a esculpir dunas mínimas que no duran más de un minuto. Viene, con su gente, no sólo a festejar su santo sino a completar una liturgia que empezó a celebrar el maldito año de la pandemia, la que se llevó a su madre. Lleva en las manos un hatillo de papeles, recortes de periódico, folios con frases subrayadas, hojas arrancadas de algún informe y fotocopias de informaciones sacadas de versiones digitales de diarios. Los ha estado reuniendo durante meses para meterles fuego, como estos cuatro años previos, por mera necesidad vestida de superstición. Que en la noche más corta...
Ver Más
