Lo tengo grabado. Como una hiedra de rabia enredada en la garganta. Un nudo de incomprensión que no se ha deshecho con los años. La certeza de que ese día, ese maldito 11 de marzo de 2004, fue la primera vez que sentí que este país , el mío, era una mierda. Claro que no por las bombas, los trenes reventados, los cuerpos despedazados en los vagones aquella terrible mañana en el Madrid que se desperezaba camino del curro. Fue por los cabestros que, sin asomo de piedad ni dignidad, prefirieron señalar con el dedo a su propio país antes que mirar de frente a los asesinos. Esa forma miserable de insinuar que la culpa no era de unos fanáticos...
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