Tenía 18 años, llevaba sandalias de cuero que me hacía el zapatero de local minúsculo en la calle San Miguel, unas blusas 'hippies' y subía a Madrid en un tren litera. Aquella noche no pegué mucho ojo porque la única ocupante de aquel compartimento era una madre musulmana –un exotismo entonces– preocupada porque su hija adolescente se había quedado embarazada y el padre, de enterarse, la iba a matar. Lit, que dirían ahora los adolescentes. Acabé diciendo que en las páginas clasificadas del periódico local se anunciaba siempre una clínica para abortar. Tenía 18 años, ya digo. Ahora no sería de consejo tan rápido. Pero, sin aquellos clasificados, tengo claro que, en España, quien ha querido abortar no ha tenido...
Ver Más
