Según ha ido pasando el agua bajo los puentes, mi afecto y admiración por Enrique Herreros hijo ha ido aumentando. Hoy le entiendo más, le comprendo mejor. Parece lo mismo, pero no. Para mí Enrique es una parte de 'mi' Hollywood , es decir, de mi infancia, de mis sueños, de mi vida, como lo era Gil Parrondo. ¡Echo tanto de menos mis andanzas con Enrique por 'Sean City'! Los hoteles que compartimos, el Beverly Crest por encima de todos, los apartamentos donde vivimos y trabajamos, como aquel de West Hollywood que parecía sacado de películas como 'Shampoo' o 'En un lugar solitario'. Enrique heredó de su padre algo que no se estudia ni se aprende: carisma. Personalidad. Un hombre culto, con encanto (algo con lo que te favorecen los dioses), pero, lo que sobresale de él es que no se ha parecido a nadie, que forma parte del grupo de los irrepetibles. En ocasiones, me ha comentado 'su viaje a Potes con Mr. Jordan'. Se lo he escuchado desde que lo conozco. En Potes tiene reservada y pagada una tumba junto a la de su padre. Vivir con Enrique Herreros, o al menos compartir sus horarios de mañana, tarde y noche en Oropel City, es como perseguir frenéticamente el conejo de Alicia por Avenidas de nombre español –Figueroa, Tijera, Sepúlveda, Santa Mónica…– bajo un sol de mil kilovatios filtrado de naranja, ay, sol de eterno crepúsculo. Porque con Enrique siempre anochece y amanece, siempre se hace tarde y se hace pronto.
