Qué te pasa que no reaccionas, que estás a verte venir, a cocerte en el bochorno de tus octubres veraniegos, sudando lo que ayer llorabas. Qué mosquita muerta te ha picado que ni te rascas las rozaduras, que estás enfrascada en tu derbi, esperando a que designen pregonero, pensando en salir de beduina delante de la carroza de tu miseria. Ya estás otra vez haciéndote la cochinilla, transformándote en bicho bola, metiéndote en el caparazón de tu primavera perpetua. La tuya quieren que sea una biografía selectiva, un compendio de hitos antiguos en los que no quepan los días en los que te uniste para algo más que para celebrarte a ti misma. Esos momentos, hace no tanto, en los...
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