Un hombre con el uniforme lleno de barro se apoya abatido sobre la puerta entreabierta de una furgoneta que reza: Unidad Militar de Emergencias. Sus manos tapan su rostro. Es el gesto de quien se permite respirar durante unos segundos para digerir el contexto en el que está trabajando, para asentar la hecatombe en la que se dedica a salvar vidas. Es el efímero suspiro de quien está mirándole a la cara a la tragedia que ha provocado la DANA. Son los dedos metidos dentro del ojo del huracán. En abril de este año asistí a los premios Sabino Fernández Campo que entrega este periódico. La ceremonia, cosas del macabro destino, estaba fechada para el 23 de febrero, pero se...
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