Este es un libro frío, frío, frío hasta la médula de los huesos. Frío como el metal. Frío como la helada frontera entre Siberia y Manchuria donde transcurre . Su lenguaje es despojado, austero, tenso, aunque me da la impresión de que estos adjetivos no describen exactamente un estilo literario, sino más bien la total indiferencia de la autora ante tal posibilidad. Como si tener un estilo literario o pretender hacer literatura, de la clase que sea, angulosa o curvácea, gris o dorada, lisa o rugosa, fuera algo, en el fondo, innecesario. Lo que hay es acción, acción, acción, es decir (a ver si me explico), más bien acciones: los personajes salen, hablan, entran, salen, corren, se caen, se mueren,...
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