Escribía Terenci Moix como fumaba, bajo la alegría del exceso. El tabaco, en él, era el eje del ritual, del gesto, de esa pose, tan suya, entre dandi al sol y faraón cansado. Incluso en la enfermedad última supo teatralizar la vida, montando en la clínica un ceñido altar fetichista. Mientras el cuerpo se debilitaba, el personaje resistía. Terenci nunca fue discreto, ni siquiera cuando la muerte supo acorralarle. Hoy, de no haberse ido, cumpliría 84 años. De modo que procede que vuelva. El barrio Chino de Barcelona fue su primer decorado, pero nunca su frontera. Desde muy pronto entendió que la realidad era solo una versión mal iluminada de lo que podía llegar a ser la vida si se...
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