Croac. Croac. El recuerdo es un cajón en el altar de la memoria. El olvido es una tarántula que trepa por las conciencias, un sicario que mata a los muertos con la pipa del silencio. Somos paja en el ojo propio, abono para este mundo provisional, una alfombra que pisarán los que vienen. Porque la rueda no para, porque todo gira y se renueva, y caduca fuera de la temperatura de los sentimientos, la que marca el fabricante del corazón. Somos semillas en los cerebros que acariciamos, capillas en los labios de los que sentirán una punzada al escuchar nuestro nombre por la calle, los que comprobarán al girarse que hay más gente que se llama como tú. Somos fechas...
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