Из окна. Иннокентий Анненский

За картой карта пали, биты,

И сочтены ее часы,

Но шелком палевым прикрыты,

Еще зовут ее красы...

И этот призрак пышноризый

Под солнцем вечно молодым

Глядит на горы глины сизой,

Похожей на застывший дым...