Ночью мне не спится. Сон едет ко мне на метро, и встает не на той станции: то не доезжая, то засыпает проехав мою. И я сижу не дождавшись его в своей квартире пока сам не опускаюсь в метро и стоя на длинном-предлинном эскалаторе, едя вниз на встречу ко сну, не начинаю сочинять истории свои. Как я покупаю у сонников таблетки, горькие как из советской аптеки; как прихожу к шаману, где они бьют в бубны вокруг кострища, воют волками на луну вызывая какого-то духа Абкдаракчяа; как блукаю в лабиринтах царя сна, где как двенадцать месяцев сидят у подножия крохотного озерца потусторонние бездремотники и рассужадают на отвлеченные темы и так далее. Истории разные и каждая из них это попытка запутать сознание, не дать ему стать на скользкий путь рефлексии, где оно как неопытный конькобежец будет метаться на одном месте мельтеша руками и словами Сон пожалуйста сойди на Димитровской! Это не сложно - водишь пальчиком по табло, слушаешь внимательно объявления электронных кондукторов, не пялишься на девочек, ...
