про одиночество (..Исповедь младенца с черными глазами старика)
Интересно, кто-нибудь любит открывать сгоревшую библиотеку своего
сердца и, проходя мимо обугленных стелажей, наугад брать обрывки смятых
чувств? Кому-нибудь нравится копаться в огрызках древних страданий, в
оборванных на самых важных буквах бумагах, которые еще сохранили
приятный аромат позабытого, но верного ощущения. Ощущения счастья,
радости, смерти, горя и страданий, верности и любви. Я иногда захожу в
холодный зал, сохранивший следы пожара. И листаю переплеты
изуродованных поступков. Они по-прежнему отдают привкусом боли, но
теперь можно смаковать и деугстировать эти ощущения, словно ты в винном
магазине, торгующем человеческим суррогатом..