Yuval Abraham y Rachel Szor aún no han vuelto a casa y no saben cuándo podrán hacerlo. Después de que estrenaran 'NAZA' en la Mostra de Venecia y se desatara una tormenta política, una pared de Ashdod amaneció con sus rostros y una palabra en hebreo, «traidores». El ministro de Cultura, Miki Zohar, amenazó con retirarles la ciudadanía; Netanyahu los acusó de alimentar una «incitación antisemita global» y prometió una ley para revocar la nacionalidad a quien difame a los soldados; el Ejército estudia posibles acciones legales. Los dos codirectores del documental han decidido no regresar a Israel, al menos, por ahora. «Estamos a salvo», dice Yuval Abraham, «tengo menos miedo del Gobierno, que me parece muy populista y que hace esto para conseguir votos en las próximas elecciones», explica. «Lo que nos pone más nerviosos es cuánta gente en Israel, una parte muy grande del público, está incitando abiertamente contra nosotros». Admite que nunca había vivido algo así, con tanta gente que sabe quién es y está en contra de lo que ha hecho. Lo que ha hecho es 'NAZA' , un documental donde hablan veinticuatro militares y agentes de inteligencia israelíes, con rostros y voces alterados para preservar su anonimato, filmados de noche en azoteas de Tel Aviv mientras la ciudad sigue con su vida detrás. Describen, en tono rutinario, cómo funcionaba el engranaje de los ataques sobre Gaza. El título viene de su jerga. Es la sigla de 'Nezek Agavi', -«daño colateral»-, y designa la cifra de civiles que se prevé matar en cada bombardeo. «Hablan de ello sin pensar: quince naza, veinte naza, cincuenta naza», cuenta Abraham. «Esos números son las vidas de personas que fueron asesinadas». La frialdad es deliberada. «Es un filme muy frío», reconoce. «Ves edificios modernos y escuchas a los oficiales describir cómo funciona un sistema de asesinato, cómo se ve desde dentro». Lo más elocuente, sostiene, a veces es lo que no se dice: el silencio, la confusión, la naturalidad con que alguien habla de la muerte de una familia. «Cuando escuchas la voz de alguien que habla casualmente de eso, entiendes que es algo rutinario». Es una tesis estética con eco histórico: la de que el horror administrativo se deja ver mejor en la calma que en el grito, y que recuerda a lo que Hannah Arendt llamó «la banalidad del mal». Solo al final la película rompe esa distancia, con la imagen de un padre buscando a sus hijos bajo los escombros. «Los oficiales del filme hablan desde una deshumanización total, convierten a los palestinos en cifras. Sentíamos que necesitábamos ser específicos. Hay miles de padres como ese, pero queríamos terminar con una sola historia concreta». Convencer, en este caso, empieza por probar. Reunir los veinticuatro testimonios llevó meses, a veces años. Muchos soldados rechazaron hablar, y él mismo es conocido en Israel por sus posiciones políticas, lo que no ayudó. Otros aceptaron conversar sin cámara y solo después de varios encuentros, cuando se había construido confianza, consintieron ser filmados. Detrás de esas veinticuatro voces hay muchas más. Durante tres años, el equipo habló con más de cien oficiales y otras fuentes confidenciales. Lo que aparece en pantalla fue verificado con varias fuentes independientes, con ayuda de los editores y la oficina de investigación de 'The Guardian', que coproduce la película con JW Films. Lo que no se pudo confirmar quedó fuera, aunque se lo hubieran contado. «En el periodismo, lo más fuerte son los hechos que se revelan. En el cine, a veces lo más fuerte es lo que no se dice», explica. Reconoce también el privilegio que hizo posible la película. Hablan hebreo, son israelíes y judíos, y eso les abrió puertas a las que un periodista extranjero no llega. «Mis colegas palestinos, si intentaran hacer un filme así, serían asesinados o encarcelados». Menciona a los periodistas muertos en Gaza y a los detenidos sin juicio en Cisjordania. «Es un sistema injusto, y parte de nuestra capacidad viene de ahí». El servicio militar es obligatorio para la mayoría de los judíos israelíes a los 18 años, pero las unidades de inteligencia, como la célebre Unidad 8200, no admiten a cualquiera. Exigen un expediente académico sobresaliente y suelen nutrirse de las élites urbanas y liberales del área de la capital. « No es casualidad que el filme esté rodado en Tel Aviv», dice, «porque mira el papel de la sociedad liberal judía israelí». Ese retrato, afirma, desconcierta a quien mira desde fuera, pero en el contexto israelí, sostiene, ese grupo ha tenido un papel activo en la guerra. Es gente opuesta a Netanyahu, defensora de la democracia, al menos para los israelíes judíos, partidaria de los derechos LGTBQ y de la lucha contra el cambio climático. «En lo que respecta a las políticas del ejército, sus posiciones son bastante similares a las del gobierno». Israel vota el 27 de octubre, y las encuestas apuntan a que la coalición de derechas de Netanyahu podría perder. Abraham observa que Gaza apenas figura en la campaña. Algunas de las críticas más duras que recibió el filme, cuenta, no vinieron del gobierno sino de partidos opositores que le dijeron que no era el momento. «En un mundo justo, esto sería el primer tema de la elección», afirma. «Habría mucha crítica a Netanyahu por el fracaso del 7 de octubre, y yo la comparto, pero también hablaríamos de la responsabilidad del gobierno por el ataque a civiles en Gaza». En cambio, dice, de un extremo a otro del espectro, desde Los Demócratas, la izquierda sionista más moderada, hasta Itamar Ben Gvir, hay silencio o justificación. «Es una situación muy peligrosa: la mayoría de la sociedad ignora o justifica algo tan terrible que ocurre tan cerca». Su esperanza es modesta: empezar a agrietar ese muro. No cree que ocurra pronto. El 7 de octubre, aniversario del ataque terrorista de Hamas de 2023, se canceló una proyección en Portugal. «Viendo cómo el gobierno israelí usa cualquier excusa para deslegitimar el filme, siento que quizá es mejor no tenerlo ese día», dice. La película, insiste, «no busca convencer a los convencidos». Quiere llegar a quienes todavía no han mirado de frente lo que ocurre, en especial al público judío de Estados Unidos y de Israel. «Es mi responsabilidad intentar ampliar el grupo de gente que entiende la realidad». La respuesta israelí tomó la forma de una contraproducción, 'NAZA, la verdadera historia', disponible gratis en línea, que imita el estilo del original mientras trata de refutarlo. Abraham vio un rato y lo dejó. «Para mí es una buena reacción. No me siento amenazado. Que sientan la necesidad de entrevistar soldados y defenderse probablemente dará más atención al filme y llevará a verlo a gente que no habría oído hablar de él». Encuentra consuelo en el gesto mismo: «Si se sienten obligados a defender sus políticas, es porque hay gente que las está escrutando». «Como periodista, cuando haces un filme que expone crímenes, no es lo peor que el gobierno que los cometió se asuste». Los planes son los de alguien que no sabe dónde vivirá el año próximo. La película, ya presente en cines de 56 países, incluyendo España desde este viernes, se publicará en línea, gratis, en noviembre, para que cualquiera pueda verla. Eso lo ilusiona y lo pone nervioso a partes iguales, porque significa que también podrá verla cualquier persona en Israel. Espera poder volver después de las elecciones. No sabe si podrá seguir trabajando desde su casa o tendrá que hacerlo desde el exterior.
