Ну вот, сижу я на байкальском пирсе, как старый ворон на жердочке. Небо над головой серое, будто кто-то забыл пленку с фотоаппарата снять. Ветер, однако, так и норовит волосы в глаза загнать, кутаюсь в пуховик, как в старую память. Спиннинг в руках, а толку? Рыба, видать, сегодня в философском настроении не клюет.Мне тридцать восемь, а жизнь, кажется, тоже на крючок не хочет. Когда-то мечтала о своей дизайн-студии, о путешествиях, о свободе, чтоб аж дух захватывало. А теперь? Теперь я, как попугай в клетке, в турфирме сижу, чужие мечты продаю. Живу в съемной халупе в Иркутске, ипотеку за бабушкину дачу выплачиваю. Дача, правда, как старый дед вся разваливается, а денег на ремонт, как всегда, нет.Андрей, мой благоверный, полгода назад крылья расправил и улетел. Сказал, что ему свобода нужна, новые горизонты. Я его не виню. Сама, как белка в колесе, кручусь, а вырваться не могу.И вдруг, как гром среди ясного неба, спиннинг дернулся! Сердце ёкнуло, как будто на свидание опаздываю. Неужели? ...
