Декабрь время, когда даже самые серьезные взрослые позволяют себе поверить в сказку. Город зажигает огни, и где-то в театрах, как по волшебству, снова оживает история про девочку Мари, уродливую куклу и победу над мышиным королем. Для меня уже несколько лет подряд таким личным ритуалом, предвестником зимнего чуда, становится Щелкунчика Шемякина в Мариинке. Спектакль, который через пару месяцев отметит свое двадцатипятилетие, стал для нашего города чем-то вроде причудливой психологической константы знакомой, но каждый раз тревожащей по-новому.В первый раз я вышел из зала в состоянии легкого когнитивного диссонанса. Вместо ожидаемого сладкого послевкусия праздника внутри остался странный осадок, смесь восхищения и беспокойства. Это было не похоже на ту уютную историю в духе Дюма, которую мы знаем с детских утренников, где все заканчивается блеском и конфетами. Это было иное. Более глубокое, более честное и, если вдуматься, более соответствующее тому, что на самом деле творится в душе ребенка ...
