И вот тишина. Не звенящая, как стекло, а влажная, тёплая, полно́кровная, будто ночное небо перед грозой. Мы сидим в ней вдвоём, и каждый вдох похож на тяжёлый удар барабана, отсчитывающий время до первых слов, до первых слёз, до первых дрожащих почему? .Я слушаю не только ваши рассказы я слушаю паузы между ними. В этих паузах прорастает самая честная музыка: хруст осколков, когда вы невольно шевелитесь; тихий стон воздуха, когда сердце поднимает волну; крошечный скрип надежды, ещё не решившей, вернётся ли она. И вдруг я понимаю: боль это тоже инструмент. Её струны натянуты до предела, но именно поэтому их звук так чист.Есть миф о птице, которая сначала падает с небес в самую тёмную глубину леса, а потом, найдя там своё имя, взмахивает крыльями и дерево, под которым она лежала, вспыхивает тысячей светляков. Вы эта птица. Ваше имя то, что ещё не было произнесено. Светляки это ваши будущие выборы, которые с каждой секундой становятся возможными, потому что вы однажды решились *упасть*.Когда ...
