Когда-то в одном тихом городе, где по утрам воздух был особенно прозрачным, а дороги будто знали больше, чем люди, жила женщина по имени Лея.Она любила путешествовать. Не потому, что искала новые места, а потому что в дороге ей казалось, будто жизнь наконец начинает двигаться правильно шаг за шагом, без спешки и объяснений.Каждое путешествие Лея начинала одинаково. Она доставала из шкафа большой старый чемодан. Он был прочным, надёжным, с потёртыми углами и замком, который иногда заедал.Этот чемодан сопровождал её много лет. И каждый раз, собирая вещи, она ловила себя на странном ощущении: чемодан был тяжёлым ещё до того, как она клала в него что-либо новое.Она открывала крышку и там уже что-то было:Старый свитер, который она не носила годами.Письма, перечитанные сотни раз.Камешек с моря, напоминающий о разговоре, который так и не состоялся.Тонкая папка с надписью Нужно было поступить иначе .И ещё плотные, незримые свёртки, которые нельзя было потрогать руками, но они весили больше всего:обиды,сожаления, ...
