Мы с детства привыкли думать, что жизнь похожа на школьную тетрадь. Нам внушают, что в ней не должно быть помарок. Красная ручка учителя пугает нас больше, чем отсутствие смысла в написанном. Мы стремимся к истине и правильности. Нам хочется знать наверняка. Нам нужен гарантированный результат. Но разве можно построить живой дом из одних лишь прямых углов? Я часто ловлю себя на этом страхе ошибиться. Мой внутренний перфекционист требует, чтобы каждый шаг был выверенным и мудрым. Он хочет, чтобы я был безупречным стратегом своей судьбы, безупречным аналитиком и т.д.. Но когда я оглядываюсь назад, то с удивлением обнаруживаю одну странную вещь. Именно мои ошибки, а не мои правильные решения, сделали меня тем, кто я есть.Истина часто бывает сухой и стерильной. Она похожа на музейный экспонат под стеклом. Ей можно любоваться, но ее нельзя потрогать. Ошибка же всегда живая. Она кусается, она ранит, она выбивает почву из-под ног. Но именно в этот момент падения мы и соприкасаемся с реальностью. ...
