Как будто внутри что-то тихо скулит... Не беспрерывно, а будто подскуливает. Именно Что-то , а не Кто-то . Потому что Кто-то - это более понятно, ведь даже во всей неопределённости местоимения кто-то прорисовывается какой-то облик, как отдалённый силуэт в густом тумане. А здесь - даже нет облика. А потому его не приручить, не договориться с ним.Но Что-то вдруг отпускает, пока ты отвлекаешься. Какие-то дела, люди, и что-то как-будто растворяется в ничто.Но вот ты снова наедине с собой... Но ты будто не с собой, а с этим чем-то подскуливающим. Что-то подскуливает внутри. Вглядываясь в глубину себя чувствуешь, что оно очень печальное. И вот уже это Что-то стало Оно ...Отдельное? Нет, Оно будто проникает в Я, вязко, едко, но очень тонко, и становится единым целым с Я. Как вода, наполняя губку, уже становится новым телом - мокрой губкой. Так и внутри - будто душа промокла...Хочется плакать? И плакать не хочется, как по большому счёту и ничего другого... Замереть. Будто можно пораниться об это ...
