El sol se ha posado de repente sobre la tierra. Hoy (ayer en el papel, porque los periodistas escribimos un día por delante) podría ser un sábado cualquiera, pero es distinto. Los pájaros cantan en los árboles como todos los días, pero suenan distinto. Aquí, en la plaza que me habita, no llegan las voces ni los ecos, ni siquiera los de una nueva campaña electoral. Aquí, en esta pequeña plaza de tilos y campanarios, el silencio es transparente, pero hoy suena distinto. Esta calma chicha de lo cotidiano hoy se quiebra en la invisible línea que separa la vida de la muerte, la pena de la alegría, el duelo de la celebración. Hoy es un sábado cualquiera, pero es...
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