Валялась в спальне, в футболке и носках. Волосы собраны в пучок. Второй час смотрела в одну точку на обоях. Грусть как подушка, которую навалили сверху. Дышать можно, но тяжело. Листала ленту, ставила лайки чужим счастливым лицам и чувствовала, что собственное лицо сейчас похоже на то самое соцопросное: Как вы оцениваете своё настроение по шкале от 1 до 10? Ответ где-то в районе минус два.А потом вспомнила.Встала, открыла шкаф. На полке стояли туфли, которые не надевала уже полгода. Черные, с тонкой шпилькой. Они всегда работали как чека по пластику: списываешь грусть, получаешь уверенность. Рядом лежала помада. Тот самый красный, который мама называла вульгарным . Достала помаду, подошла к зеркалу. Нанесла. Влезла в туфли. Постояла. Походка изменилась сама собой. Каблуки диктуют правила. Женщина на каблуках не сутулится. Не оглядывается. Она идёт так, будто земля это всего лишь подиум, по которому она проходит.Вышла. Таксист улыбнулся. Улыбнулась в ответ. Чужая улыбка это как эстафетная ...
