Уборка в комнатах
Веник скребет по ковру, как кошачий язык. Зелёная ткань будто создана специально не отдавать сор. А я думаю о смерти - о чем ещё можно думать, когда выметаешь всякое из углов. Думаю о том, что переезд это как маленькая смерть. И насколько легко пространство освобождается от любой памяти о человеке. Вот человек жил тут, был, значит. Переживал личные трагедии вот в этот дневник, лежал без сна на предельно советской тахте, сочетающей демоническую прочность с общей неуклюжестью. Начинал практику вот на этом скрипучем стуле... Читать дальше...