Прошло два года. У него семья. Жена. Возможно, ребёнок. А ты всё ещё живёшь надеждой, что он вернётся. Вдруг поймёт, что ошибся. Вдруг прозреет. Вдруг осознает, что любит только тебя и всё бросит ради этого чувства. Ради тебя.Ты ловишь его редкие сообщения. Перечитываешь старые переписки. Следишь за тем, что он публикует, что лайкает, что пишет. Где-то глубоко внутри ты уверена: он чувствует. Просто пока не может признаться. Просто пока боится. Просто обстоятельства не те.Но правда в том, что он уже сделал свой выбор. Не вчера. Два года назад. И с тех пор он живёт этой новой жизнью. В которой тебя нет. Не потому, что не может быть, а потому что он этого не хочет.Тебя не выбрали. Это тяжело. Это больно признавать. Но это правда. И чем дольше ты продолжаешь надеяться, тем дольше ты живёшь не в своей реальности, а в иллюзии.Почему мы так отчаянно держимся за тех, кто нас не выбирает? Потому что в этой боли есть что-то знакомое. Потому что когда-то мы уже переживали утрату резкую, неожиданную, ...
