Где-то жил человек, у которого все шло хорошо.Работа наладилась. Отношения - тоже. Деньги были. Здоровье не беспокоило.Но вместо того, чтобы просто жить - он ждал.Ждал, когда это закончится. Когда что-то сломается. Когда окажется, что он не заслуживал всего этого.Хорошее всегда ощущалось как чужое. Как будто взял то, что предназначалось кому-то другому. Кто-то достоин, а он - нет. Кто-то заработал - а он просто оказался в нужном месте.Когда ему делали комплимент - он отмахивался. Когда хвалили - искал подвох. Когда везло - не радовался. Ждал расплаты.Радость была короткой. Стыд - долгим.Он не знал, откуда это. Просто так было всегда.Однажды он заметил одну вещь. Когда ему было плохо - он чувствовал себя на своем месте. Привычно. Почти уютно. А когда хорошо - как самозванец.И тогда стало понятно - дело не в везении и не в заслугах. Дело в том, что где-то очень давно он решил, что хорошего ему не положено. Не заслужил. Не такой. Не достоин.Чужим голосом, который он принял за свой. Таким старым, ...
